Inés no quería ir a la excursión. Un museo lleno de cuadros viejos de gente con pelucas y caras serias le parecía el plan más aburrido del universo. Prefería haberse quedado en casa leyendo su cómic de aventuras espaciales.

Pero su profesora, la señorita Valeria, había dicho que la visita al Museo Montalbán era obligatoria, así que allí estaba Inés, arrastrando los pies por los pasillos de mármol mientras sus compañeros cuchicheaban y se hacían fotos a escondidas.

El museo era un edificio enorme y antiguo en el centro de la ciudad. Tenía techos altísimos pintados con ángeles y nubes, suelos que crujían con cada paso y un olor a madera vieja que se metía en la nariz.

—Este museo fue la residencia de la familia Montalbán durante doscientos años —explicó la guía, una mujer con gafas redondas y voz suave—. Los retratos que veréis pertenecen a personas reales que vivieron en esta ciudad.

Inés miró los cuadros sin mucho interés. Eran como los de todos los museos: señores serios con trajes oscuros, señoras con vestidos enormes, algún niño que parecía más mayor de lo que era.

—Fíjate bien en los ojos —le susurró la guía, que se había acercado a Inés al verla tan aburrida—. Los buenos retratos capturan algo más que la cara. Capturan el alma.

Inés pensó que eso era un poco dramático, pero miró el cuadro que tenía delante con más atención. Era el retrato de una chica joven, más o menos de su edad, con un vestido azul y una expresión extraña. No estaba sonriendo ni estaba seria. Parecía… triste. Pero una tristeza escondida, como cuando alguien dice «estoy bien» pero no lo está.

—Se llama Lucía Montalbán —dijo la guía—. Tenía doce años cuando le hicieron este retrato. No sabemos mucho de ella.

Inés se quedó mirando los ojos de Lucía. Por un momento, tuvo la impresión de que la chica del cuadro la estaba mirando también. Parpadeó y la sensación desapareció.

Durante el resto de la visita, Inés no pudo quitarse de la cabeza a Lucía Montalbán. ¿Quién era? ¿Por qué parecía tan triste? ¿Qué le había pasado?

Cuando el grupo salió del museo, Inés se rezagó. Quería ver el cuadro una última vez. Pero cuando volvió a la sala, la puerta se cerró detrás de ella con un golpe seco.

—¡Eh! ¡Estoy aquí dentro! —gritó, golpeando la puerta.

Nadie respondió. El museo estaba cerrando y el grupo ya se había ido. Inés sacó su teléfono para llamar a su madre, pero no tenía batería.

—Genial —murmuró—. Atrapada en un museo. Sola. Con cuadros de gente muerta.

Se sentó en un banco frente al retrato de Lucía y esperó. Seguro que alguien vendría a buscarla pronto.

Las sombras de la tarde fueron creciendo hasta que la sala quedó en penumbra. La única luz venía de las ventanas altas, donde la luna empezaba a asomarse.

Y entonces, en el silencio del museo vacío, Inés escuchó una voz.

—Por fin alguien se ha quedado a escuchar.