La tormenta llegó sin avisar, como llegan las peores cosas: de golpe y sin pedir permiso.

Leo estaba apoyado en la barandilla del velero La Gaviota Azul, mirando cómo las nubes se amontonaban en el horizonte como un ejército de algodón gris. El barco pertenecía al padre de Amara, que organizaba excursiones de pesca para turistas en las islas del sur. Aquel día, el capitán Rodrigo había llevado a Leo, a su hija Amara y al primo de Leo, Telmo, a una salida especial de cumpleaños.

—Esas nubes no me gustan nada —dijo el capitán Rodrigo, entrecerrando los ojos con la misma expresión que ponía cuando olía pescado pasado en el mercado—. Vamos a volver al puerto.

Pero no les dio tiempo. El viento cambió de dirección tan rápido que la vela principal se hinchó como un globo a punto de reventar. El mar, que hacía un minuto estaba en calma, se convirtió en una montaña rusa de olas gigantes.

—¡Agarraos a algo! —gritó Rodrigo, sujetando el timón con ambas manos.

Leo se aferró a una cuerda. Amara, que tenía experiencia en el barco, corrió a asegurar los cabos sueltos. Y Telmo, que nunca había estado en un barco de verdad y se mareaba hasta en los columpios, se abrazó al mástil con los ojos cerrados y las mejillas verdes.

—¡Telmo, no te sueltes! —le gritó Leo.

Una ola enorme golpeó el casco por babor. El barco se inclinó tanto que Leo pudo ver el fondo del mar durante un segundo, oscuro y profundo como la boca de un monstruo. La radio de a bordo chisporroteó y murió. El motor se ahogó con un tosido metálico.

El capitán Rodrigo hizo todo lo que pudo, pero la tormenta era más fuerte que cualquier habilidad humana. La Gaviota Azul fue arrastrada durante lo que parecieron horas, empujada por corrientes que no aparecían en ningún mapa.

Cuando la tormenta por fin se calmó, el silencio fue casi más impresionante que el ruido. El mar volvió a estar en calma, pero el cielo tenía un color extraño, entre violeta y dorado, como si el atardecer y el amanecer hubieran decidido ocurrir al mismo tiempo.

—¿Dónde estamos? —preguntó Telmo, abriendo un ojo con precaución.

Nadie lo sabía. El GPS no funcionaba. La brújula giraba sin detenerse, como si no supiera hacia dónde era el norte. Y delante de ellos, emergiendo de la neblina, había una isla.

No era como ninguna isla que Leo hubiera visto en los documentales de naturaleza que le gustaba ver con su abuelo. Los árboles eran de un verde tan brillante que casi parecían pintados. La playa no era de arena amarilla ni blanca, sino de un tono plateado que reflejaba la luz como un espejo.

—Eso es imposible —dijo Amara, que era la más científica de los tres y siempre necesitaba una explicación lógica para todo—. La arena no puede ser plateada.

—Y sin embargo, ahí está —dijo Leo.

El capitán Rodrigo maniobró el barco hasta la orilla. El casco de La Gaviota Azul raspó el fondo y se detuvo con un suspiro. Rodrigo revisó los daños: el timón estaba roto, la vela tenía un desgarro enorme y el motor no arrancaba.

—No vamos a ningún sitio con este barco —dijo el capitán, pasándose la mano por la cara—. Necesitamos encontrar materiales para repararlo. Y agua dulce.

Bajaron a la playa. La arena plateada era suave y fría bajo los pies descalzos, y crujía como nieve cuando la pisaban. Los árboles de la orilla tenían hojas grandes en forma de estrella, y sus troncos estaban cubiertos de una corteza que brillaba con un resplandor tenue.

—Papá, los árboles brillan —dijo Amara, tocando un tronco con la punta del dedo.

—No me gusta este sitio —murmuró Telmo, pegándose a Leo como una lapa—. Quiero irme a casa.

—Tranquilo —le dijo Leo, aunque él también sentía un cosquilleo de nerviosismo en el estómago—. Estamos juntos. Vamos a explorar y a encontrar lo que necesitamos para arreglar el barco.

Se adentraron en la vegetación. Los sonidos eran diferentes a los de cualquier bosque: no había pájaros cantando, sino una especie de zumbido suave y constante, como si la propia isla estuviera respirando. Y entonces, al llegar a un claro, los tres niños se detuvieron en seco.

En el suelo, entre la hierba, crecían unas flores luminosas. No eran flores normales. Eran estrellas. Pequeñas, brillantes, de cinco puntas, clavadas en el suelo como si alguien las hubiera plantado. Emitían una luz cálida y parpadeante, y el claro entero resplandecía como un cielo en miniatura.

—Son estrellas —susurró Leo—. Estrellas que crecen en la tierra.

—Imposible —repitió Amara, pero esta vez su voz era apenas un hilo.

—Pues yo creo —dijo Telmo, agachándose para mirar una estrella de cerca— que estamos en un sitio donde lo imposible es lo normal.