La forja de los vientos

Las islas no caen de golpe. Caen despacio, como un suspiro largo, y la mayoría de la gente no se da cuenta hasta que es demasiado tarde.

Kael lo notó por las flores. Las termolilas, esas flores rojas que solo crecen a cierta altitud, habían empezado a marchitarse en el borde del acantilado oriental de Ventara, la isla donde había vivido toda su vida. Las termolilas necesitaban el aire fino y frío de las alturas para sobrevivir. Si se marchitaban, significaba que Ventara estaba descendiendo.

—Padre, las termolilas del acantilado están secas —dijo Kael durante la cena, intentando sonar casual.

Su padre, Edan, levantó la vista del plato. Era un hombre callado, de manos grandes y ojos que siempre parecían estar mirando algo muy lejano. Trabajaba como herrero —forjaba herramientas y piezas para los aeronaves— y tenía el tipo de fuerza silenciosa que Kael siempre había admirado y nunca había conseguido imitar.

—Lo sé —dijo Edan.

—¿Lo sabes? ¿Y no dices nada?

—¿Qué quieres que diga? El cristal se apaga. Llevamos dos generaciones viviendo de él y tiene derecho a cansarse.

El cristal. Todo en Aethoria dependía de los cristales de viento. Eran piedras enormes, luminiscentes, que vibraban con una energía capaz de hacer flotar islas enteras. Cada isla tenía el suyo, anclado en su corazón de roca, y mientras el cristal brillara, la isla volaba. Cuando un cristal se apagaba, la isla descendía lentamente hacia el Mar de Abajo, ese océano interminable de nubes grises que nadie había cruzado y del que nadie había vuelto.

Ventara era una isla pequeña: apenas tres kilómetros de diámetro, con un pueblo de doscientas personas, campos de cultivo en terrazas, un bosque de abedules plateados y, en el centro, la Cámara del Cristal, un templo abierto donde el cristal de Ventara brillaba con una luz azul que, hasta hacía un año, era constante. Ahora parpadeaba.

—¿Cuánto tiempo nos queda? —preguntó Kael.

—Un año, tal vez dos. Si el cristal se apaga del todo…

No terminó la frase. No hacía falta. Si el cristal se apagaba, Ventara se hundiría en el Mar de Abajo. Y nadie sobreviviría a eso.

Kael tenía catorce años, el pelo corto y oscuro, los ojos grises como el cielo antes de una tormenta y las manos llenas de callos de ayudar a su padre en la forja. No tenía talento mágico —en Aethoria, algunos nacían con la capacidad de sentir y canalizar la energía de los cristales, pero Kael no era una de ellos— y no tenía ninguna habilidad especial. Lo que tenía era terquedad. Una terquedad monumental, hereditaria, forjada en generaciones de herreros que golpeaban metal hasta que adoptaba la forma que ellos querían.

—Padre, he leído sobre la Forja de los Vientos.

Edan dejó el tenedor.

—Kael…

—Es real. Los textos antiguos hablan de ella. Una cima en la Isla de las Tormentas, por encima de todas las demás islas, donde el viento es tan puro y tan fuerte que puede recargar cualquier cristal.

—Los textos antiguos también hablan de dragones de nube y de puentes hechos de relámpagos. Son leyendas.

—Las leyendas empiezan en algún sitio. Y si hay una posibilidad, por pequeña que sea, de salvar Ventara, tengo que intentarlo.

Edan la miró con una expresión que Kael conocía bien: orgullo mezclado con miedo, lo mismo que sentía un herrero cuando su aprendiz cogía el martillo por primera vez.

—La Isla de las Tormentas está a cinco días de vuelo. Nadie ha ido y ha vuelto.

—Nadie ha tenido un motivo suficiente.

—Un motivo no es un plan, Kael.

—Entonces ayúdame a hacer un plan.

Se miraron a través de la mesa, padre e hija, herreros los dos en espíritu aunque solo uno lo fuera de oficio. Fuera, el viento de Aethoria soplaba entre los abedules plateados y la luz del cristal de Ventara parpadeaba como un corazón cansado.

Edan se levantó, fue a su taller y volvió con un objeto que Kael no había visto nunca: una brújula de viento. Era pequeña, de metal oscuro, con una aguja que no señalaba al norte sino hacia arriba, hacia donde el viento era más fuerte.

—Era de tu madre —dijo Edan—. Ella creía en la Forja de los Vientos. Decía que cualquier cristal puede recargarse si llegas lo bastante alto y eres lo bastante fuerte para soportar el viento.

Kael tomó la brújula. Estaba caliente, como si la energía de su madre todavía latiera en el metal.

—Tu madre también decía algo más —continuó Edan—. Decía que el talento te da ventaja, pero el esfuerzo te da la victoria. Ella no tenía talento mágico, igual que tú. Pero era la persona más tenaz que he conocido.

—¿Crees que puedo hacerlo?

Edan la miró con esos ojos que miraban lejos.

—Creo que si alguien puede hacerlo sin magia, sin talento especial y sin más arma que la terquedad, esa persona eres tú.

Kael apretó la brújula en la mano. La aguja señalaba hacia arriba, hacia las islas más altas, hacia las tormentas, hacia la Forja.

—Entonces voy.

—Entonces ve. Pero vuelve.

—Volveré. Con el cristal recargado o con una historia increíble de por qué no pude.

—Prefiero el cristal.

—Yo también.